Quand j'étais petit, pas plus grand qu'aujourd'hui, ma mère laissait allumer une bougie à la fenêtre. Pour elle, c'était une sorte de tradition, un rite séculaire perpétué par sa famille de génération en génération…
Pour moi, juste un amusement !
Pourtant, aujourd'hui, quand je regarde une flamme, je me souviens de ce petit geste rituel qui nous unissait le temps d'une soirée.
J'avais sept ans, l'âge où l'on commence à ne pas oublier les choses, les petits riens qui font de vous ce que vous êtes…
Le soir tombé, ma mère me pressait de regagner ma chambre et venait me border…
J'aimais qu'elle me couche : souvent, elle me parlait de son enfance, de ma grand-mère qui venait pour lui raconter une histoire ou pour s'assurer qu'elle n'avait besoin de rien…
J'aimais l'entendre parler de tout ceci : penser que ma grand-mère, qui n'était plus de ce monde déjà, venait comme ma maman, la couchr et l'embrasser avant de dormir.
Puis, avant de partir, elle allumait une bougie qu'elle posait sur le rebord de ma fenêtre…
Elle disait que sa lumière me protégerait et qu'elle était " une pensée pour les autres ".
À l'époque, je ne comprenais pas, mais j'appréciais cette lueur vacillante et la sensation de bien-être qu'elle émettait.
Source captivante et douce.
Aujourd'hui, je comprends à peine toute la symbolique de cette lumière.
Une bougie, une simple chandelle posée sur le rebord d'une fenêtre, une lueur dans la nuit…
Une lumière qui guide encore mes pas aujourd'hui.
